Георгиевская ленточка

воскресенье, 10 февраля 2019 г.

В выходные – для души и сердца

«Идут года, а Пушкин остается!»:
 10 февраля – День памяти А. С. Пушкина
Дорогие друзья!
«Пушкин умер в полном развитии своих сил и бесспорно унёс с собою в гроб некоторую великую тайну. И вот мы теперь без него эту тайну разгадываем». (Ф. М. Достоевский)
182 года назад не стало великого поэта. 10 февраля  - печальная дата в российской истории. 10 февраля 1837 года «завершилось земное бытие великого поэта земли русской Александра Пушкина, но его поэтический гений, его слава бессмертны», как писал друг поэта Петр Вяземский. В этом году 10 февраля (по новому стилю, 29 января – по старому) - исполнилось 182 года со дня гибели национального русского поэта Александра Сергеевича Пушкина
Сегодня предлагаю вашему вниманию, дорогие друзья, стихи о Пушкине, написанные как современниками Поэта, так и русскими поэтами нашего времени. Среди них – известные и совсем незнакомые имена, но их всех роднит глубокая любовь к творчеству  Поэта.
Поэт умер в Санкт-Петербурге, в своей последней квартире на Мойке, д.12  в 2 часа 45 мин. пополудни после трагической дуэли с Дантесом на Черной речке. С тех пор эта скорбная дата стала Днем памяти Александра Сергеевича Пушкина и отмечается по всей стране.
Вести о дуэли и смерти поэта привели к сильному волнению в Петербурге. Проститься с Пушкиным к его гробу пришло от 10 до 50 тысяч человек, по разным данным. Похоронен поэт был в Святогорском монастыре.
ЦИТАТЫ о А. С. Пушкине
«Солнце нашей поэзии закатилось! Пушкин скончался, скончался во цвете лет, в середине своего великого поприща!.. Пушкин! Наш поэт! Наша радость, наша народная слава!.. Неужели в самом деле нет уже у нас Пушкина! К этой мысли нельзя привыкнуть!»
В. Ф. Одоевский

«Не понимать русского Пушкина – значит не иметь права называться русским. Он понял русский народ и постиг его назначенье в такой глубине и в такой обширности, как никогда и никто».
Ф. М. Достоевский

«Пушкин – это русский человек в конечном его развитии, в каком он, может быть, явится через двести лет»
Н. В. Гоголь.

«Значение Пушкина неизмеримо велико. Через него разлилось литературное образование на десятки тысяч людей, между тем как до него литературные интересы занимали немногих. Он первый возвёл у нас литературу в достоинство национального дела...»
Н. Чернышевский

«Нет загадки более трудной, более сложной, чем загадка А. С. Пушкина… Очень многое у А. С. Пушкина – тайна за семью замками» - сказал поэт Арсений Тарковский.
Пушкин в цифрах
934 творения в разных жанрах написал великий поэт за свою короткую жизнь.

Только 247 произведений, или 26% созданного, было опубликовано при жизни поэта. Остальные три четверти его наследия издавалось исподволь, в течение целых 150 лет после его смерти.

Пушкин так и не увидел напечатанными 77% написанных им стихотворений, 84% поэм, 82% сказок, 75% пьес, 76% романов и повестей в прозе.

У исторического по преимуществу писателя не было опубликовано при жизни 98% исторических исследований.

Исчезли, вероятно, навсегда, его комедии на французском языке "Мошенник", "Философ", "Так водится в свете".

Из писем до нас дошла примерно треть, из дневников - четверть.

Ни об одном из русских поэтов не написано столько, сколько о Пушкине. Но… о Пушкине всё еще недоговорено, недодумано, быть может, более, чем о ком-либо. Кто-то выразился парадоксально, что Пушкин самый неизвестный поэт. И это не далеко от истины. Для нас гений Пушкина, его поэзия всё еще остаются загадкой и тайной.
Вся поэзия Пушкина – это его лирический дневник, в котором он запечатлевает черты своей личности, своего мировосприятия. Она, поэзия, не только его «памятник», но и его «душа в заветной лире».
Жуковский, перебирая бумаги только что умершего поэта, обнаружил потрясшие его стихи: 
Нет, весь я не умру — душа в заветной лире
Мой прах переживет и тленья убежит…
И всё шептал их, как заклинание, как молитву, как утешение.
Как Реквием…
СТИХИ о ПУШКИНЕ
Смерть величайшего русского поэта вся культурная Россия
восприняла, как невосполнимую утрату. Но были, особенно среди поэтов, те, кто почувствовал настоящее личное горе.
Очень ярко это проглядывает в стихотворении Тютчева "29 января 1837" (На смерть А. С. Пушкина):
Из чьей руки свинец смертельный
Поэту сердце растерзал?
Кто сей божественный фиал
Разрушил, как сосуд скудельный?
Будь прав или виновен он
Пред нашей правдою земною,
Навек он высшею рукою
В "цареубийцы" заклеймён.

Но ты, в безвременную тьму
Вдруг поглощённая со света,
Мир, мир тебе, о тень поэта
Мир светлый праху твоему!...
Назло людскому суесловью
Велик и свят был жребий твой!...
Ты был богов орган живой,
Но с кровью в жилах...знойной кровью.

И сею кровью благородной
Ты жажду смерти утолил--
И осенённый опочил
Хоругвью горести народной.
Вражду твою пусть Тот рассудит,
Кто слышит пролитую кровь.
Тебя ж, как первую любовь
России сердце не забудет!...
Тютчев Ф. И.

На память
В края далекие, под небеса чужие
Хотите вы с собой на память перенесть
О ближних, о стране родной живую весть,
Чтоб стих мой сердцу мог, в минуты неземные,
Как верный часовой, откликнуться: Россия!

Когда беда придет иль просто как-нибудь
Тоской по родине заноет ваша грудь,
Не ждите от меня вы радостного слова;
Под свежим трауром печального покрова,
Сложив с главы своей венок блестящих роз,
От речи радостной, от песни вдохновенной
Отвыкла муза: ей над урной драгоценной
Отныне суждено быть музой вечных слез.
Одною думою, одним событьем полный,
Когда на чуждый брег вас переносят волны
И звуки родины должны в последний раз
Печально врезаться и отозваться в вас,
На память и в завет о прошлом в мире новом
Я вас напутствую единым скорбным словом,
Затем, что скорбь моя превыше сил моих;
И, верный памятник сердечных слез и стона,
Вам затвердит одно рыдающий мой стих:
Что яркая звезда с родного небосклона
Внезапно сорвана средь бури роковой,
Что песни лучшие поэзии родной
Внезапно замерли на лире онемелой,
Что пал во всей поре красы и славы зрелой
Наш лавр, наш вещий лавр, услада наших дней,
Который трепетом и сладкозвучным шумом
От сна воспрянувших пророческих ветвей
Вещал глагол богов на севере угрюмом,
Что навсегда умолк любимый наш поэт,
Что скорбь постигла нас, что Пушкина уж нет.
Вяземский П. А.
"Воспоминание о пиитической жизни Пушкина" 
"...Могила свежая холмится 
Под легкой ледяной корой, 
Ночного месяца игрой 
Хрусталь холодный серебрится, 
И строй воздушный бардов мчится, 
Теней и звуков высь полна.. . 
Но что там ярче, чем луна, 
Вершину холма осветило? 
То песнь поэта!. . То она 
Горит над раннею могилой! 
Не плачь, растерзанный отец! 
Он лишь сменил существованье: 
Не умирая, как преданье 
Живут поэты для сердец! — 
Как ни свята тоски причина, 
Не сетуй за такого сына 
Он для России не умрет! 
Теперь уж рок, из вероломства, 
Пяты Ахилла не стрежет: 
В защитной области потомства 
Поэт бессмертен — и живет! "
Федор Глинка

"А. С. Пушкин"
Он лежал без движенья, как будто по тяжкой работе 
Руки свои опустив. Голову тихо склоня, 
Долго стоял я над ним, один, смотря со вниманьем 
Мертвому прямо в глаза; были закрыты глаза, 
Было лицо его мне так знакомо, и было заметно, 
Что выражалось на нем, — в жизни такого 
Мы не видали на этом лице. Не горел вдохновенья 
Пламень на нем; не сиял острый ум; 
Нет! Но какою-то мыслью, глубокой, высокою мыслью 
Было объято оно: мнилося мне, что ему 
В этот миг предстояло как будто какое виденье, 
Что-то сбывалось над ним, и спросить мне хотелось: 
что видишь?
Жуковский В. А.
19 октября 1837 года
Блажен, кто пал, как юноша Ахилл,
Прекрасный, мощный, смелый, величавый,
В средине поприща побед и славы,
Исполненный несокрушимых сил!
Блажен! лицо его всегда младое,
Сиянием бессмертия горя,
Блестит, как солнце вечно золотое,
Как первая эдемская заря.

А я один средь чуждых мне людей
Стою в ночи, беспомощный и хилый,
Над страшной всех надежд моих могилой,
Над мрачным гробом всех моих друзей.
В тот гроб бездонный, молнией сраженный,
Последний пал родимый мне поэт...
И вот опять Лицея день священный;
Но уж и Пушкина меж вами нет!

Не принесет он новых песней вам,
И с них не затрепещут перси ваши;
Не выпьет с вами он заздравной чаши:
Он воспарил к заоблачным друзьям.
Он ныне с нашим Дельвигом пирует;
Он ныне с Грибоедовым моим:
По них, по них душа моя тоскует;
Я жадно руки простираю к ним!

Пора и мне!- Давно судьба грозит
Мне казней нестерпимого удара:
Она меня того лишает дара,
С которым дух мой неразлучно слит!
Так! перенес я годы заточенья,
Изгнание, и срам, и сиротство;
Но под щитом святого вдохновенья,
Но здесь во мне пылало божество!

Теперь пора!- Не пламень, не перун
Меня убил; нет, вязну средь болота,
Горою давят нужды и забота,
И я отвык от позабытых струн.
Мне ангел песней рай в темнице душной
Когда-то созидал из снов златых;
Но без него не труп ли я бездушный
Средь трупов столь же хладных и немых?
Вильгельм Кюхельбекер
Пушкинскому дому
Имя Пушкинского Дома
В Академии Наук!
Звук понятный и знакомый,
Не пустой для сердца звук!

Пушкин! Тайную свободу
Пели мы вослед тебе!
Дай нам руку в непогоду,
Помоги в немой борьбе!

Не твоих ли звуков сладость
Вдохновляла в те года?
Не твоя ли, Пушкин, радость
Окрыляла нас тогда?

Вот зачем такой знакомый
И родной для сердца звук —
Имя Пушкинского Дома
В Академии Наук.

Вот зачем, в часы заката
Уходя в ночную тьму,
С белой площади Сената
Тихо кланяюсь ему.
А. Блок. Стихотворение написано накануне 84-й годовщины смерти Пушкина.
Пушкину
Мечтая о могучем даре
Того, кто русской стал судьбой,
Стою я на Тверском бульваре,
Стою и говорю с собой.

Блондинистый, почти белесый,
В легендах ставший как туман,
О Александр! Ты был повеса,
Как я сегодня хулиган.

Но эти милые забавы
Не затемнили образ твой,
И в бронзе выкованной славы
Трясешь ты гордой головой.

А я стою, как пред причастьем,
И говорю в ответ тебе:
Я умер бы сейчас от счастья,
Сподобленный такой судьбе.

Но, обреченный на гоненье,
Еще я долго буду петь...
Чтоб и мое степное пенье
Сумело бронзой прозвенеть.
С. Есенин. Стихотворение написано к 125-й годовщине со дня рождения А.С. Пушкина.
И Пушкин падает в голубоватый…
…И Пушкин падает в голубоватый
Колючий снег. Он знает — здесь конец…
Недаром в кровь его влетел крылатый,
Безжалостный и жалящий свинец.
Кровь на рубахе… Полость меховая
Откинута. Полозья дребезжат.
Леса и снег и скука путевая,
Возок уносится назад, назад…
Он дремлет, Пушкин. Вспоминает снова
То, что влюбленному забыть нельзя, —
Рассыпанные кудри Гончаровой
И тихие медовые глаза.
Случайный ветер не разгонит скуку,
В пустынной хвое замирает край…
…Наёмника безжалостную руку
Наводит на поэта Николай!
Он здесь, жандарм! Он из-за хвои леса
Следит — упорно, взведены ль курки,
Глядят на узкий пистолет Дантеса
Его тупые скользкие зрачки.
И мне ли, выученному, как надо
Писать стихи и из винтовки бить,
Певца убийцам не найти награду,
За кровь пролитую не отомстить?
Я мстил за Пушкина под Перекопом,
Я Пушкина через Урал пронёс,
Я с Пушкиным шатался по окопам,
Покрытый вшами, голоден и бос.
И сердце колотилось безотчётно,
И вольный пламень в сердце закипал,
И в свисте пуль, за песней пулемётной
Я вдохновенно Пушкина читал!
Идут года дорогой неуклонной,
Клокочет в сердце песенный порыв…
…Цветёт весна — и Пушкин отомщённый
Всё так же сладостно-вольнолюбив.
Э. Багрицкий, 1924
Посвящение
Все в нем Россия обрела —
Свой древний гений человечий,
Живую прелесть русской речи,
Что с детских лет нам так мила, —
Все в нем Россия обрела.
Мороз и солнце… Строчка – ода.
Как ярко белый снег горит!
Доныне русская природа
Его стихами говорит.

Все в нем Россия обрела —
Своей красы любую малость.
И в нем увидела себя,
И в нем собой залюбовалась.
И вечность, и короткий миг,
И радость жизни, и страданье…
Гармония – суть мирозданья,
Лишь он один ее постиг!
Все в нем Россия обрела,
Не только лишь его бессмертье, —
Есенина через столетье,
Чья грусть по-пушкински светла.
Все в нем Россия обрела, —
Свою и молодость, и зрелость,
Бунтарскую лихую смелость,
Ту, что веками в ней жила, —
Все в нем Россия обрела.
И никогда ей так не пелось!
Н. Доризо
Счастливчик
Александру Сергеичу хорошо!
Ему прекрасно!
Гудит мельничное колесо,
боль угасла,
баба щурится из избы,
в небе – жаворонки,
только десять минут езды
до ближней ярмарки.
У него ремесло – первый сорт,
и перо остро...
Он губаст и учен, как черт,
и все ему просто:
жил в Одессе, бывал в Крыму,
ездил в карете,
деньги в долг давали ему
до самой смерти.
Очень вежливы и тихи,
делами замученные,
жандармы его стихи
на память заучивали!
Даже царь приглашал его в дом,
желая при этом
потрепаться о том о сем
с таким поэтом.
Он красивых женщин любил
любовью не чинной,
и даже убит он был
красивым мужчиной.
Он умел бумагу марать
под треск свечки!
Ему было за что умирать
у Черной речки.
Смерть Пушкина
Сначала не в одной груди
Желанья мстить еще бурлили,
Но прозревали: навредит!
И, образумившись, не мстили.
Летели кони, будто вихрь,
В копытном цокоте: "надейся!.."
То о красавицах своих
Мечтали пьяные гвардейцы...
Все - как обычно... Но в тиши
Прадедовского кабинета
Ломаются карандаши
У сумасшедшего корнета.
Он очумел. Он морщит лоб,
Шепча слова... А трактом Псковским
Уносят кони черный гроб
Навеки спрятать в Святогорском.
Пусть неусыпный бабкин глаз
Следит за офицером пылким,
Стихи загонят на Кавказ -
И это будет мягкой ссылкой.
А прочих жизнь манит, зовет.
Балы, шампанское, пирушки...
И наплевать, что не живет,-
Как жил вчера - на Мойке Пушкин.
И будто не был он убит.
Скакали пьяные гвардейцы,
И в частом цокоте копыт
Им также слышалось: "надейся!.."
И лишь в далеких рудниках
При этой вести, бросив дело,
Рванулись руки...
                    И слегка
Кандальным звоном зазвенело.
Наум Коржавин

Глаголы Пушкина 
И впредь шуметь его глаголам
По городам по всем, по селам,
По всей родной земле шуметь,
Будить к добру булат и медь,
Бессмертным эхом кочевать,
И жечь сердца, и врачевать.
Е. Исаев

О Пушкине 
Словно зеркало русской стихии, 
Отслужив назначенье свое, 
Отразил он всю душу России! 
И погиб, отражая её... 
Н. Рубцов
К нам приходят пушкинские сказки
К нам приходят пушкинские сказки,
Яркие и добрые, как сны.
Сыплются слова, слова-алмазы
На вечерний бархат тишины.
Шелестят волшебные страницы.
Всё скорей нам хочется узнать.
Вздрагивают детские ресницы,
Верят в чудо детские глаза.
Даже если мы уже не дети,
В 20, в 30 лет и 45
Убегаем мы порою в детство,
Убегаем к Пушкину опять.
Убегаем в буйство свежих красок,
В торжество добра над тёмным злом,
Убегаем в пушкинские сказки,
Чтоб добрей и лучше стать потом.
И. Акулинина

Надпись на книге
По-русски говорим мы с детства,
Но только Пушкина строка
Передаёт нам, как наследство,
Живую прелесть языка,

В начале жизни - на пороге
Мы любим сказок плеск морской.
И освежает нас в дороге
Прохладный ключ в степи мирской.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Загубленных десятилетий,
Что отнял вражеский заряд
У лучшего певца на свете, -
Тысячелетья не простят!
С. Маршак
ПОСЛЕДНЯЯ ПРОСЬБА
Очнулся Пушкин, слыша голоса.
Пробило два. Подрагивали гири.
И жить всего три четверти часа
Ему осталось в душном этом мире.

Печален, бледен и почти без сил,
Взгляд обратив к промёрзлому окошку,
Он перед смертью тихо попросил,
Чтоб принесли мочёную морошку.

Что вспомнил он?
Должно быть, псковский лес,
Наш русский лес с болотами и пнями,
И ягоды – кровинки здешних мест,
Которыми его лечила няня.

Он слышал, как душа кровоточит,
Он знал – не исцелит смертельной раны,
Но всё же этой ягодой багряной
Страдания немного облегчит.
Александр ЩЕРБАКОВ

На смерть Пушкина
Он умирал.
В прихожей перед дверью
Лейб-медик Арендт говорил врачам,-
В спасение его я, господа, не верю.

Ещё не догорит в подсвечнике свеча,
И он умрёт.

Умрёт...Легко сказать такое!
России слава на одрЕ лежит.
Кто управлял стрелявшею рукою?
Какая злоба? А свеча дрожит...
Неверным светом озаряя лица
Друзей поэта...
В доме тишина.
Там где-то далеко блестящая столица,
А рядом здесь-скорбящая страна.

Там прожигатели потомственных имений,
У трона мельтешащаяся шваль,
А здесь-убитый клеветою гений
И оскорблённой Родины печаль.
ПУШКИНУ
Перед Пушкиным слишком жестоко
Не казнись. Но достойно скажи:
- Мы все вместе не сделали столько
Для бессмертия русской души.
И узоры мы в строчки вязали,
И работали нервом самим,
Но все вместе того не сказали,
Что о Родине сказано им.
Потому, хоть размах и широкий
И напор есть в стихе огневой,
Наши самые яркие строки
Перед пушкинской меркнут строкой.
Вот она зазвенела, запела,
Полонила тебя, повела,
И не просто за сердце задела,
А как будто всегда в нем была.
Как народа глубинная память,
В смысл которой вникать и вникать,
Слишком ясная, чтобы слукавить,
Слишком чуткая, чтоб развлекать.
Осененный пророческим слогом,
В дни торжеств и суровых годин
Вдруг поймешь, что великих - их много
У России... А Пушкин - один!
И. Ляпин
Пушкинская свеча
Горит, горит печальная свеча,
И каплет воск с нее, как кровь, горячий.
И притаился вечер, замолчав,
Часы умолкли, – и нельзя иначе.

Ведь Пушкин пишет! Медлит чуть рука,
И пляшут тени на стене неясно.
Он пишет так, что каждая строка —
Как искра, не умеющая гаснуть.

Назло глупцам, лакеям, палачам,
Чтоб тронам царским не было покоя,
Горит, горит мятежная свеча,
Зажженная бессмертною рукою.

И не погаснет в сумрачной ночи
Огонь, хранимый столькими сердцами.
Из каждой искры пушкинской свечи
В людских умах крылато вспыхнет пламя.

И если вдруг из пушкинских начал,
Из строк в глаза прольется море света,
То знайте, так всегда горит свеча —
Частица вечного огня души поэта!
О. Лебедушкина
Пушкин жив
От бомбы дрогнули в окне
Стропила мирной комнатушки,
А человек стоял в окне,
А человек взывал: "Ко мне!
Тут книги у меня. Тут Пушкин!"

Ему кричали: "Выходи!"
Но книг оставить не хотел он,
И крепко прижимал к груди
Он томик полуобгорелый.

Когда ж произошел обвал
И рухнул человек при этом,
То и тогда он прижимал
К груди создание поэта.

В больнице долго он, без сил,
Лежал, как мертвый, на подушке.
И первое, что он спросил,
Придя в сознание: "А Пушкин?"

И голос друга, поспешив,
Ему ответил: "Пушкин жив".
Вера Инбер, 1943
В Михайловском
Когда от шума городского
Совсем покоя нет душе,
Полночи поездом до Пскова,
И вы в Михайловском уже.

Там мудрый дуб уединённый
Шумит листвою столько лет.
Там, вдохновленный и влюблённый,
Творил божественный поэт.

В аллее Керн закружит ветер
Балет оранжевой листвы,
И в девятнадцатом столетье
Уже с поэтом рядом вы.

Но не спугните, бога ради,
Летучей музы лёгкий след!
Вот на полях его тетради
Головки чьей-то силуэт.

Слова выводит быстрый почерк,
За мыслями спешит рука,
И волшебство бесценных строчек
Жить остаётся на века.

А где-то слёзы льёт в подушку
Та, с кем вчера он нежен был,
И шепчет, плача: – Саша! Пушкин!
А он её уже забыл.

Уже другой кудрявый гений
Спешит дарить сердечный пыл,
Их след в порывах вдохновенья —
И лёгкий вздох: – Я вас любил…

Любил, спешил, шумел, смеялся,
Сверхчеловек и сверхпоэт,
И здесь, в Михайловском, остался
Прелестный отзвук прежних лет.

При чём же бешеные скорости,
При чём интриги, деньги, власть?
Звучат стихи над спящей Соротью
И не дают душе пропасть.

Я помню чудное мгновенье!
Передо мной явились вы!
Но… надо в поезд, к сожаленью, —
Всего полночи до Москвы.
Л. Рубальская
Пушкин
Тает желтый воск свечи,
Стынет крепкий чай в стакане,
Где-то там, в седой ночи,
Едут пьяные цыгане.

Полно, слышишь этот смех?
Полно, что ты, в самом деле?!
Самый белый в мире снег
Выпал в день твоей дуэли.

Знаешь, где-то там вдали,
В светлом серпантинном зале
Молча встала Натали
С удивленными глазами.

В этой пляшущей толпе,
В центре праздничного зала,
Будто свечка по тебе,
Эта женщина стояла.

Встала и белым-бела
Разом руки уронила,
Значит, все-таки, была,
Значит, все-таки, любила!

Друг мой, вот вам старый плед!
Друг мой, вот вам чаша с пуншем!
Пушкин, Вам за тридцать лет,
Вы совсем мальчишка, Пушкин!

Тает желтый воск свечи,
Стынет крепкий чай в стакане,
Где-то там, в седой ночи,
Едут пьяные цыгане...
Л. Филатов
Едва ли стало бы известно...
Едва ли стало бы известно, —
Лишь с этим именем в связи, —
О юной, взбалмошной, прелестной
И легкомысленной Зизи.

И Керн, красавица с надломом,
Загадка, грустная звезда,
Была бы звуком незнакомым,
Черкнувшим воздух без следа.

Все пело под его рукою —
Набросок, шутка, мадригал.
Слегка касался он строкою
И на бессмертье обрекал.

А сколько б мы беднее были
Без них, властительных на час.
Без них, что так его любили
И так прощали, разлучась,

В лесной глуши и в блеске света,
Куда б ни забредал поэт,
Бросавших щедро на поэта
Высокий женственности свет…
И. Киселев
ВМЕСТЕ с ПУШКИНЫМ
Мороз и солнце! День чудесный!
Двойная радость — он воскресный!
И тихо санки я беру,
Кататься с горки я бегу.
Я знаю: мама поругает,
Когда об этом все узнает,
Ведь сильно кашляла вчера,
Но нет! На улицу пора!
Вдохну весь воздух полной грудью
И крикну: «Я люблю вас, люди!»
Никто не слышит — семь утра...
Ну что ж, гуляю я одна.
Ан нет: вдруг — кто-то мне навстречу,
Как раньше мною не замечен?
А как на Пушкина похож!
И говорит: «Мороз хорош!»
На бакенбарды я смотрю —
Глазам не верю, говорю:
— А что, не Пушкин Вы случайно?
— Тсс, сохраним мы это в тайне.
— Ну, как зима? А как Россия?
Остался ль в душах тот порыв?
— Вам за стихи сказать спасибо
Хочу.
— А что, читают их?
— Конечно, каждый их читает,
И начинающий поэт
Похожим быть на Вас мечтает,
И лести здесь в ответе нет!
Россия знает вас и любит.
— Она очнулась ли от сна?
— Россия счастье всем добудет,
Она талантами сильна!
Души прекрасные порывы
Мы все Отчизне посвятим!
Какое счастье, что Вы живы!
Ну где же Вы? Договорим!..
И яркий луч блеснул в окошко,
Как будто слал привет мне он,
Благословляя на дорожку...
Каким чудесным был тот сон!
Юлия Воронина,
МОУ СОШ № 111, г. Волгоград
Пушкин. «Евгений Онегин»
Не пролистать – а вслушаться в слова.
Не перечесть – а насладиться чтеньем.
И то, что было понято едва,
Открытьем станет,
Станет откровеньем.

Читать взахлёб, без пауз, всё подряд – 
И вдруг очнуться в бешеном цейтноте.
И побояться втиснуть в книжный ряд
Живое сердце в мягком переплёте.
Светлана Зайцева (Харьков)
Юность, 1994, №2, С.76.

ПУШКИН
Дана загадка на века
гармонии необычайной, - 
поэзия живет,
пока
её возникновенье – тайна.

Поёт народная душа,
Высокой точностью томима.
Загадка – тем и хороша,
что, может быть,
неразрешима.
1937.
Н. Ушаков.
10 февраля 1937 года… И речка Черная, и дата черная для русской словесности. Но яркий свет поэзии Пушкина согревает наши души до сих пор и будет согревать еще  долго.
Пушкин  -  в  числе  тех поэтов,  которые объединяли и сближали. Даже во время Гражданской войны, когда народ был расколот, стихи Пушкина звучали и в том, и в другом лагере. Да и сегодня его творчество выполняет такую миссию. Он поэт настоящего, всегда поэт современный, нужен нам сегодня и сейчас.
Пушкина  по-прежнему  читают,  интерес к его творчеству не ослабевает, а только подогревается. Молодые люди, школьники, выбирая книги, обращают внимание и на его произведения.
Жизнь  Пушкина прервалась слишком рано, драматично, но она была, было его уникальное творчество, которое согревает каждого, кто хоть  сколько-нибудь  прикоснется  к таинству его поэзии.
Мы помним наизусть стихи Пушкина и в разные минуты жизни читаем их. 
Недаром Тургенев когда-то предлагал проверенный рецепт от хандры: прочесть вслух 10 стихотворений Пушкина.
Пушкин, его творчество – одна из скреп, которая объединяет и скрепляет людей, наряду с православной верой, с Великим праздником 9 Мая. Будем помнить Александра Сергеевича Пушкина, читать и наслаждаться его непостижимым до конца творчеством…
«Пушкин на балу»
Александр Пушкин. 
Интересные Факты и Истории из Жизни Пушкина
Интересные и полезные ссылки

Блог Любови Брюховой МИРЫ БИБЛИОТЕК (история расследования известного романса «Натали»)

2 комментария:

  1. Прекрасная лирическая страничка. Спасибо. Пушкин - это наше все. Каждый раз, читая о нем, открываю что-то новое. Так, например, я не знала, что "Пушкин так и не увидел напечатанными 77% написанных им стихотворений, 84% поэм, 82% сказок, 75% пьес, 76% романов и повестей в прозе"

    ОтветитьУдалить
    Ответы
    1. Анна Борисовна, здравствуйте!
      Я тоже этих цифр не знала и была удивлена. Ужасный факт: в течение 150 лет после смерти поэта публиковалось его наследие! Очень мало сохранилось писем и дневников поэта... А ведь в них - вся его жизнь. Поэтому, наверно, остается тайна и загадки в его творческой биографии и жизни.
      Спасибо большое за отзыв, всегда Вам искренне рада. Удачи, хорошей позитивной рабочей недели, добра и благополучия!

      Удалить